De la mano de la misera.

Si existe algo en el cielo que tenga la capacidad de perdonar, que me perdone, pero yo no puedo hacerlo, y esta vez me divorcio de la cuestión social, me divorcio de la vida y la maldita esperanza, pero es imposible ser tan desgraciado, tan insignifacante y corrupto, estar tan maldito para volver a enamorarse a esta edad, para volver a sentir como nińo la necesidad de sus caricias, para sońar con sus dedos sin haberla tocado jamás... infinitas sensaciones al límite de un regreso inevitable, qué mierda he hecho mal? como conchetumare me enamoro a cuatro días de irme a la mierda, me cago en el Werther que pudo matarse tranquilo en el papel y dejar la existencia en el plácido e indoloro punto final de un libro, como también lo hizo cristo, pero yo soy diferente, estoy VIVOOO, ESTOY VIVOOOO!! y las teclas en estos momentos donde nadie puede escucharme o entenderme son un placebo aceptable para el dolor que tengo en el pecho y todas las cursilerías son insuficientes e indiferentes a lo que tengo en la cabeza como si fuera un ladrillo en la mínima expresión, no sé que voy a hacer, me imagino que vivir, como lo hacen todos los enamorados hasta que se les pasa, ya sea en las orillas de los puentes, en las sogas en el cuello o en la cobarde, pero no menos socialmente aceptable vida normal del trabajo y la producción, exhaustiva expresión de la tortura a la que se somete a los pobres por el resto de sus miserables... Es acaso posible que el amor necesite tanto dinero para ser satisfecho? es el amor otro producto con el que se nos lavó la cabeza y que no me he dado cuenta? sigo programado para la destrucción como elemento caduco en la infinita cadena de producción y consumo que se llama sociedad? Me importa un pico, quiero la puta venganza, quiero cortarle la cabeza a los que me condenaron a pobre para su propio beneficio, si me tengo que devolver y separar de quien amo a razón de esto, de la plata, de ser pobre, de no estudiar un idioma porque es caro, esto es la declaración de guerra al estado Chileno y a la oligarquía conchetumare, les aviso, que no por necesidad, no por amor al projimo o la conciencia culiá, lo haré de despecho, de desprecio a mi maldita existencia bajo su palabra que es ley, los voy a matar a todos, me voy a culiar a culiar a sus wawas, le cortaré los dedos y haré collares para los que me sigan, pero lo haré solo, no quiero a nadie a mi lado que no sea ella y si no es, mataré as quien se me cruce que tenga mas recursos que yo... No lo soporto, quiero que llegue pronto el fin, que se decida esto, si estaré con mi amor o haré la guerra contra un país entero,. si existe un dios que los ama, que me mate ahora o me entregue el amor... maldito sea sobre todos el tiempo, eterna cadena de la que soy prisionero.

La Mejor o la peor...

  Ahora mientras estaba cagando me puse a pensar en la antipoesía, en el viejo Nicanor escribiendo esas mierdas, una tras otra, una tras otra... y Así el cerro de antipoesías que todos conocemos del viejo, y me dije, solo por un segundo, no se aburrirá de hacer la misma weá todo el rato este viejo culia´o? no se dará cuenta que ya no tiene gracia contar la misma forma de chiste todo el rato, me acordé que ćuańdo era chico una vez hice una asquerosidad de comic llamada Doggy man, que era un weń vestido de perro que imitaba a Batman, pero en la primera parte del segundo tomo de "duelo de murciélagos" donde ese culia'o derrotaba su miedo saltando al abismo entre los edificios y volvía a la ciudad... en la porquería que hice yo, en vez de lograr sujetarse con el látigo antes de caer, se le desenredaba y se hacía mierda en el piso, a mis amigos les dio risa, así es que hice otro de un mapuche que era básicamente lo mismo y mis amigos ya no se rieron porque era, obviamente, la misma mierda, a esa edad aqprendí que no es bueno contar  los mismos chistes, y que un chiste si tiene la misma forma, es el mismo chiste. Ahora bien, cuando veo que todos le celebran al viejo su trabajo y lo genial de su pensamiento me pregunto primero, habrán leído mas de algún antipoema? en ellos no se acaba la capacidad de sorpresa? o simplemente son taraos chupapicos que les dijeron que era bueno y se quedaron con eso y lo repetirán hasta que les cambien la instrucción o hasta que se mueras? weno, eso da lo mismo, es problema de ellos y si les gusta les gusta... Entonces miro a mi awela y me doy cuenta que es bastante buena antipoeta, tiene una capacidad de inconexión que durante bastante tiempo llevo despreciando pero que no tiene nada que envidiarle a Nicanor, ni siquiera los ańos, porque andan por ahí y me acuerdo de la vecina, la sra Ema que también es buena antipoeta pero al igual que mi awela no escribe y en su caso por ser analfabeta, entonces nacen nuevas incógnitas, Es acaso la antipoesía una expresión de la senilidad donde la vida simplemente deja de importar demasiado, porque los huesos avisan que ya se acabó? es la antipoesía acaso el último pensamiento cuerdo de Nicanor o fue el comienzo de su senilidad que quedó cubierta con el hábito de escribir? Nicanor es bueno o solo tuvo la cue'a de ser cuico y poder publicar lo que dićen todos los awelos, pero quedó a su nombre? al final todo da lo mismo, cuando leo mis letras de mas arriba, me doy cuenta que esto parece un crítica a Nicanor y su trabajo, pero no, es mas bien un cuestionamiento, porque si se piensa bien detro de las alternativas se puede decir que morir siendo antipoeta, como lo es cualquier viejo de la pobla, pero con reconocimiento es un buen final, mas aún si le sumas la felicidad que sienten los viejos cuando les celebras los peos, debe ser un estado de extasis a esa edad, porque ya ni cagando se te para la pichula, lo que ya es antipoesía o, o, o la peor de todas que es la supresión de la cordura y depender de los idiotas que repiten los discursos, pero que saben nada para que te digan que estás en lo correcto y descender por el tuvo cada vez mas negro del final de la vida... como sea su vida se convirtió en antipoesía y trascendió la barrera de la miseria viviendo como cuico.